Моя последняя стихия
Беременная туча флаги рвёт,
Цепляясь брюхом за мои глаза.
В её кишках болтает самолёт -
И штурман свой "п-пиздец" уже сказал.
Я не люблю ходить на поводу
У засух, гроз, ветров и града бус.
Но грянет где-то тихо меткий гром,
И шедший рядом скажет тихо - "Упс".
Он соберёт в карман мою золу,
Смешав её со всем, что было там.
И обожжёт ладонь о медальон -
Мой маленький нашейный тайный срам.
Вокруг меня рассядутся враги,
Поставят криво водку с огурцом
И скажет шедший рядом - "Он таким -
Мгновенье до - казался молодцом!"
Потом зароют мусор на горе,
Положат камень, чтобы резать сыр.
А меткий гром запилит монолит
До подходящих для стаканов дыр.
И снова не дадут враги покоя.
[2003.11.14]
Литературно-краеведческий набор файлов